tag:blogger.com,1999:blog-2711028452499996092024-03-14T09:13:22.743+01:00La Nave Espacial PerdidaComienza el viaje en la nave espacial perdida. Un viaje para observar, meditar, aprender y crecer. Para vivir. ¿Todo el mundo a bordo?Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.comBlogger52125tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-62558363228866784752017-08-15T20:05:00.000+02:002017-08-15T20:05:21.177+02:00Mi habitación está pintada de colores
<br />
<div style="margin: 0px 0px 2px;">
Vivo en una habitación con colores. Con muchos colores. Rojo,
amarillo, verde, azul, naranja, marrón, granate, blanco, negro, beige, morado, gris… La
gente me dice que no está bien vivir en un lugar con tantos colores. Que te
vuelves loco, que no es sano, que es estridente, que es agobiante, que es feo.
Parece que quieran hacerme pensar que el lugar en el que me he criado, he
crecido y crezco es un lugar feo. Es un lugar capaz de volverme loco. Quizá
estoy loco. </div>
<div style="margin: 0px 0px 2px;">
<br /></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 2px;">
Al fin y al cabo, no es blanco. Al fin y al cabo, no es
apacible y sereno. Aun así, a mí me parece un lugar divertido. No es todo
igual, todo acorde con el resto de las cosas y sin variedad, inerte. Tampoco es uniforme,
universal, legible, como dicen que es la naturaleza. Y claro, parece que el caos te vuelve loco. A veces creo en el caos.
Otras no. </div>
<div style="margin: 0px 0px 2px;">
<br /></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 2px;">
Resulta que el lugar en el que vivo es feo. Me dicen que es
feo. Lo blanco es bonito y el amarillo es feo. Esto no es blanco. Quizás
entonces yo también soy feo. Debo de ser feo, porque nunca fui blanco. Como mi
pared, amarillo, de muchos colores.</div>
<div style="margin: 0px 0px 2px;">
<br /></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 2px;">
Todos vivís en lugares bonitos, todo es muy tranquilo. Qué suerte tenéis por vivir en esos lugares bonitos; sois bonitos. Yo no
vivo en un sitio así, pero me gusta el color amarillo. Para mí es bonito.
Pero me habéis dicho que no lo es, que no debería de gustarme. Es feo. Supongo
que ahora no me gusta. Eso me han dicho. Eso parece ser. </div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 2px;">
<br /></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 2px;">
Y claro, qué puedo hacer yo.</div>
<div style="margin: 0px 0px 2px;">
Qué feo soy.</div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 2px;">
Qué bonito es el color blanco.</div>
<b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-90685137137604654812017-05-06T19:08:00.002+02:002017-05-06T19:08:18.708+02:00DesayunoLos hexágonos irregulares reflejan sequía.<br />
Las marcas de café en mi mesa,<br />
una humedad desatendida.<br />
<br />
El miedo a lo yermo sin viento,<br />
a la brasa sin fuego,<br />
a viandas sin apetito<br />
o a nada en que pensar<br />
abrumarían al más quieto<br />
en este su y nuestro <br />
páramo del movimiento.<br />
<br />
Es la incapacidad para hidratar<br />
cierto tubo de ensayo sin vida y durmiente,<br />
la mente silente que no logra despertar,<br />
el enemigo a combatir<br />
día a día en nuestro desayuno.<br />
<br />
<span style="background-color: rgba(255 , 255 , 255 , 0); font-family: "courier new"; font-size: xx-small;">Alberto García Aznar ♪</span><b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike> <b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-8620633578128903372017-04-09T01:40:00.000+02:002017-04-09T01:40:37.936+02:00VeranilloEs casi verano.<br />
Veranillo.<br />
No hay grillo que cante<br />
deprisa o despacio.<br />
<br />
Desierto en la calle.<br />
con niños jugando.<br />
Bostezo flotante<br />
con mi fuego amargo.<br />
<br />
<br />
La huella de un huracán ciego,<br />
reducido,<br />
bebe cerveza con amigos;<br />
canta a la fría Luna de marzo.<br />
<br />
En el coche, calor y sueño.<br />
Sobre el vidrio, polvo y desvelo.<br />
Cien árboles unen dos manos,<br />
ojos guardan silencio exhaustos.<br />
<br />
<br />
El naranja es el segundo color del día.<br />
Cálido.<br />
Reposa conmigo en mi balcón huidizo.<br />
Se enternece finalmente ante el libre humo.<br />
<br />
<br />
Adiós al sol de abril y a las flores de julio.<br />
Desteñido.<br />
Las hojas saludan con guiños.<br />
Es casi verano.<br />
<br />
<br />
<span style="background-color: rgba(255 , 255 , 255 , 0); font-family: "courier new"; font-size: xx-small;">Alberto García Aznar ♪</span><b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike> <b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0Getafe, Madrid, España40.3082504 -3.732393399999978140.2598134 -3.8130743999999783 40.3566874 -3.6517123999999779tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-59640438190224226992016-11-28T03:47:00.001+01:002016-11-28T03:48:31.486+01:00Arte<p style="margin: 0px; line-height: normal; font-family: '.SF UI Text'; color: rgb(69, 69, 69);"><span style="font-family: '.SFUIText';">Sin saber todavía qué es el arte, hay una sutil idea que me atrevería a esgrimir sin exagerar. Y es que </span><span style="font-family: '.SFUIText-Bold'; font-weight: bold;">el arte es mágico</span><span style="font-family: '.SFUIText';">. Hay magia en él, en que con algo de pintura puedas plasmar infinitas sensaciones. Hay magia en quienes son capaces de tallar bloques rígidos como si fueran agua.</span></p>
<p style="margin: 0px; line-height: normal; font-family: '.SF UI Text'; color: rgb(69, 69, 69); min-height: 22px;"><span style="font-family: '.SFUIText';"></span><br></p>
<p style="margin: 0px; line-height: normal; font-family: '.SF UI Text'; color: rgb(69, 69, 69);"><span style="font-family: '.SFUIText';">Son mágicos los lugares donde residen esas creaciones, los museos, las salas de exposiciones... Y así es únicamente el arte que nos vinieron contando. Aquello que nos dicen unos entes postrados sobre sus jerarquías de humo. Nosotros les creímos. Nunca supimos que el humo no sostiene nada y todos caemos hacia el mismo lugar con la misma aceleración. Ahora lo sabemos, sabemos que </span><span style="font-family: '.SFUIText-Bold'; font-weight: bold;">los magos somos todos</span><span style="font-family: '.SFUIText';">. </span></p>
<p style="margin: 0px; line-height: normal; font-family: '.SF UI Text'; color: rgb(69, 69, 69); min-height: 22px;"><span style="font-family: '.SFUIText';"></span><br></p>
<p style="margin: 0px; line-height: normal; font-family: '.SF UI Text'; color: rgb(69, 69, 69);"><span style="font-family: '.SFUIText';">También hay magia en la música, en una foto espontánea... O en los trazos de color de un ejecutivo al liberarse del estrés,en la sonrisa de un niño con su dibujo recién traído de la escuela. Hay magia en la unión de pequeños para crear cosas grandes, también en las calles adornadas con guirnaldas, en nuestro cuerpo y en su movimiento... Pero eso nunca lo dijeron, sólo querían que acudiéramos a un mismo lugar.</span></p>
<p style="margin: 0px; line-height: normal; font-family: '.SF UI Text'; color: rgb(69, 69, 69); min-height: 22px;"><span style="font-family: '.SFUIText';"></span><br></p>
<p style="margin: 0px; line-height: normal; font-family: '.SF UI Text'; color: rgb(69, 69, 69);"><span style="font-family: '.SFUIText';">Pero cada torre es tan alta como nuestra casa en este mundo vivo y real. Ahora sé que también puedo crear, cambiar, sorprender... Magos somos todos si sabemos componer nuestros propios trucos. Podemos convertirnos en artistas a la puerta de nuestro hogar, sin pasar por filtros ni élites encadenadas. Solo tenemos que querer hacer magia. Querer hacer arte, da igual lo que sea.</span></p><p style="margin: 0px; line-height: normal; font-family: '.SF UI Text'; color: rgb(69, 69, 69);"><span style="font-family: '.SFUIText';"><br></span></p><p style="margin: 0px; line-height: normal;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Alberto García Aznar ♪</span></p>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-62399120852191614172016-10-27T18:20:00.000+02:002016-10-27T18:20:14.819+02:00Cristal y aguaLas gotas de agua en mi cristal<br />
chispean con las luces de los coches.<br />
El alma muda de esta habitación<br />
se convierte en grito y silencio de muerte.<br />
<br />
La miro.<br />
Se desliza transparente<br />
para humedecerme el alma<br />
y me resfrío.<br />
<br />
Mis defensas están bajas;<br />
la fiebre y el insomnio<br />
me van a hacer más fuerte.<br />
<br />
El frío de mi flexo encendido<br />
es como la Luna, intocable y silente.<br />
El mar me arrastra hacia la rendición<br />
y yo soy el único a quien no ha vencido.<br />
<br />
<br />
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0); font-family: Courier New; font-size: xx-small;">Alberto García Aznar ♪</span><b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike> <b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-109058909863098632016-10-21T18:35:00.000+02:002016-10-21T18:35:03.659+02:00Creación y miedoCrear es algo así como perder el miedo.<br />
Pero esto es tan terrible como tenerlo.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-6541988837513556792016-08-25T19:26:00.000+02:002016-09-04T10:29:47.546+02:00El juego de las chispas.Empieza <i>el juego de las chispas y los ciegos.</i><br>
Arranca el baile de máscaras<br>
más perverso del mundo<br>
bajo un mar de fuegos artificiales infinitos.<br>
<br>
Acaricia mis manos con desidia e interés<br>
incrédulos contigo misma.<br>
Entra en la espiral de esa fricción mal medida<br>
tan carente de cualquier tipo de fe.<br>
<br>
Sorpréndete ante las algarabías<br>
de un pasado escéptico que grita<br>
y de un futuro que camina del revés,<br>
que miente y no sabe cómo te llamas.<br>
<br>
Fantasea como público de un circo<br>
repleto de trucos de magia,<br>
serpentinas, guirnaldas<br>
y humo de fantasía.<br>
<br>
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0); font-family: Courier New; font-size: xx-small;">Alberto García Aznar ♪</span><b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-55799204437921936872016-08-25T19:20:00.000+02:002016-08-25T19:20:37.344+02:00CalcinaciónEl calor<br />
de las tardes extintas de mitad de julio<br />
se desvanece despacio.<br />
<br />
<i>Es como invertir el veloz paso</i><br />
<i>del amor al odio.</i><br />
<br />
Intento desenvolverme con soltura <br />
entre tanto aire denso y corrosivo.<br />
Me mantengo a flote siendo un pez pálido<br />
que vive y muere ahogado<br />
en un agua que, solo con mirarla,<br />
él mismo ha intoxicado.<br />
<br />
***<br />
<br />
<i>Dicen que el poder quema.</i><br />
<i>Pero la cercanía lo logra como nada en el mundo.</i><br />
<br />
Quienes sí son poderosos<i></i><br />
y nunca vomitaron<br />
se alejan para extinguirse<br />
en medio de un hervor sanguíneo<br />
arrítmico y poco calculado.<br />
<br />
El Sol desciende<br />
y los suelos de la calle<br />
aún siguen ardiendo.<br />
¿Qué fue de tu frescura,<br />
de esa brisa en susurros<br />
que me agarraba con fuerza?<br />
<br />
Ahora las temperaturas<br />
cambian lentas y quejumbrosas.<br />
Está herido el termómetro.<br />
<br />
***<br />
<br />
<i>Este fin vespertino vuestro</i><br />
<i>ya no es lo que era.</i><br />
<br />
Ahora yo me alejo renqueante y descosido;<br />
crearé un nuevo origen<br />
con mis miembros arrancados.<br />
<br />
<br />
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0); font-family: Courier New; font-size: xx-small;">Alberto García Aznar ♪</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com050500 Tarazona, Zaragoza, España41.904297199999988 -1.722253499999965241.880662199999989 -1.7625939999999654 41.927932199999987 -1.6819129999999651tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-16489729814750121162016-06-16T23:14:00.000+02:002016-06-16T23:14:36.142+02:00♪<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">La música nos aísla</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">del ruido de los coches.</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-83030895397219492342016-05-23T21:01:00.001+02:002016-06-16T23:13:01.572+02:00¿A qué venía esto?<span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Pensar y a la vez crear.<br />Y así me va.<br /><br />Sufro con más que indecente constancia<br />el bajón de azúcar<br />y el aumento de tensión<br />de un arrebato.<br /><br />Demonio manipulador del movimiento milimétrico.<br />Y así me va.<br /><br />Serás cabrón, olvido;<br />que guardas en tu trastero<br />momentos de mi recuerdo<br />y versos de mi recuerdo,<br />recuerdos de mis versos<br />acompañados de sensaciones y porqués<br />impresos en cartón.<br /><br />Mátalos a todos.<br />O críalos como si fueran tus hijos<br />sin decirme nada,<br />A mí, cuando me despierte,<br />tristemente,<br />nunca volverán.<br />Perdí la fe en ello.<br />Maldito cabrón.<br /><br />Y así me va.<br /><br />Que escribo<br />lo que en el aire trazo.<br />Siempre lo olvido<br />y hoy no lo sé contar.</span><br />
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0); font-family: Courier New; font-size: x-small;">Alberto García Aznar ♪</span></div>
<span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><div>
<br /></div>
<br /></span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-14488917156794233812016-05-16T21:32:00.001+02:002016-05-17T18:20:15.589+02:00Tengo miedo a escribir<span style="font-family: inherit;"></span><br />
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt;">
<span style="font-family: inherit;"><b>Tengo miedo a escribir.</b></span></div>
<span style="font-family: inherit;"></span><br />
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt;">
<span style="font-family: inherit;">Mis lapiceros, tan cortos, forjados a base de colisiones con
el paso del tiempo, tienen ya la punta demasiado erosionada y cortante. Intento
meterlos por el pequeño cráter cavado entre las costillas dos y tres del lado
izquierdo de mi pecho, pero encuentro algo que quema, que escupe veneno antes
que sangre. Y el monstruo que grita desde aquí dentro no parece estar dispuesto a
recibir visitas.</span></div>
<span style="font-family: inherit;"></span><br />
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt;">
<span style="font-family: inherit;">Si bien los dibujos los empiezo sin miedo, con su
correspondiente y más que obvio fracaso – ya que yo de eso no entiendo –, a las
letras del alfabeto las conozco demasiado. Ya me han sedado más de una vez con
el argumento de siempre. Ya me han hipnotizado y obligado a tener el deseo de
exhalar fuertemente toda esta escarcha guardada en el interior. Lo hice con
confianza. Me gusta el fresco en verano, la nieve en invierno y la
criogenización disimulada durante cualquier época del año. Ya no soy yo, pero
soy yo más que en ningún otro momento de mi existencia. Me encanta, y me doy a
la vez más miedo que caprichos. Soy los dos polos de un mismo imán en
equilibrio perfecto.</span></div>
<span style="font-family: inherit;"></span><br />
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt;">
<span style="font-family: inherit;">Pero ahora tengo miedo a escribir.</span></div>
<span style="font-family: inherit;"></span><br />
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt;">
<span style="font-family: inherit;">Me he dado cuenta de que no es lo mío hablar sobre mí, y
que, de todos modos, tampoco está tan mal dado que a nadie le interesa. Tengo
miedo al sonido de cristal roto que tiene cada tecla de este ordenador, ese que
nunca percibí y que ahora se acumula sobre mi espalda como las gotas de la
lluvia punzante de ayer. Mis bolígrafos, cada cierto tiempo y con un cierto
atisbo de trastorno psíquico, deslizan su tinta de sinceridad por páramos de papeles
inconexos. Llevan tiempo titubeando con ello y, sin embargo, algo ya no es
lo que era. Ya no hay seguridad, ya no corre por mis venas el mismo arrojo que
antes usaba para crear y dialogar conmigo mismo. No sé si es algo
temporal. Espero que no; estoy seguro de que no. El monstruo se ha hecho mayor, yo
he mutado y ahora tengo escamas de miles de colores; colores que atraen a la Luna y brillan para vislumbrar
un horizonte de, ahora sí, un río de agua impredecible y
cambiante.</span></div>
<span style="font-family: inherit;"></span><br />
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt;">
<span style="font-family: inherit;">Sigo teniendo miedo a escribir.</span></div>
<span style="font-family: inherit;"></span><br />
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt;">
<span style="font-family: inherit;">Quizá me esté solidarizando con un planeta harto de verme
desgarrar decenas de papeles, estigmatizados por palabras y sinsentidos que
intento esgrimir para hablarme, sabiendo lo que digo pero sin decir nada. O tal
vez el temor a ser leído por cualquier ser humano haya llegado hasta la puerta
de mi casa, haciendo que tenga miedo yo de leerme a mí mismo. Ahora es todo tan complejo que mi refugio se ha rodeado de un perímetro de aire y silencio para manteneros a todos alejados. Al fin y al cabo, bucear hasta lugares muy profundos sigue sin interesarle a nadie; a mí tampoco brindar el oxígeno para ello.</span></div>
<span style="font-family: inherit;"></span><br />
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt;">
<span style="font-family: inherit;">No lo sé.</span></div>
<span style="font-family: inherit;"></span><br />
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt;">
<span style="font-family: inherit;">Solo sé que todo queda en nada, una y otra vez. </span></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt;">
<span style="font-family: inherit;">Solo sé que, de momento, no tengo valor para lanzarme al
precipicio como en otros tiempos; soy demasiado raro. No tengo aún el
suficiente aplomo y conocimiento como para volver a acariciar aquellas amigas
letras, mucho menos para llevarlas de la mano ante tu vista.</span></div>
<span style="font-family: inherit;"></span><br />
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt;">
<span style="font-family: inherit;">Discúlpame por ello. No sé si tú o yo, pero discúlpame. Siempre
he dicho que cuando haya acumulado la suficiente valentía, cuando me vea presente, cuando sea capaz,…
entonces volveré :)</span></div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0Madrid, Madrid, España40.4167754 -3.703790199999957640.0300434 -4.3492371999999575 40.8035074 -3.0583431999999577tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-88843512504924871622016-04-29T04:07:00.000+02:002016-05-23T18:49:20.859+02:004:07¿Y qué hago yo despierto<br />
a las cuatro cero siete de la madrugada?<br />
<br />
Sé que lo mejor sería<br />
dejar descansar los huesos,<br />
y los sentimientos,<br />
después de un día tan <i>ajetreado</i>.<br />
<br />
Y aquí sigo.<br />
<br />
Consumiendo ya mis pocas energías<br />
y mi <i>tiempo</i>.<br />
Destruyendo lo poco que me quedó<br />
de aquel momento.<br />
Dejando que la noche converse conmigo<br />
y todo lo congele.<br />
<br />
¿Es necesaria esta forma de castigo?<br />
¿Es relevante tanto tiempo de escritura?<br />
¿O quizás es preferible<br />
una sangrienta tortura<br />
- esta vez tangible -<br />
para acabar cuanto antes?<br />
<br />
Parece más efectiva<br />
que un corto verso exhalado,<br />
apuntando hacia la oscuridad,<br />
que nadie lee.<br />
Parece benevolente<br />
ante quien, sin desearlo,<br />
<i>el cielo carmín no ve</i>.<br />
<br />
<br />
<span style="font-family: "courier new"; font-size: x-small;">Alberto García Aznar ♪</span><b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike><br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-75543569226721667702016-04-05T17:00:00.000+02:002016-05-23T18:49:12.105+02:00La Cibeles no me deja ver MarteAl igual que la Cibeles<br />
no me deja ver Marte,<br />
apaga esta luz de muerte<br />
que tanto duerme por dentro.<br />
<br />
Quiero admirar las estrellas<br />
que viven en mis paredes.<br />
Son grandes enredaderas<br />
que me ayudan a trepar<br />
para mirar<br />
desde lo alto.<br />
<br />
Y cuando mire,<br />
no veo.<br />
<br />
Y cuando vea,<br />
no siento.<br />
<br />
Pero si estoy ciego <br />
siento,<br />
vivo,<br />
exploro,<br />
pienso,<br />
<br />
y revivo.<br />
<br />
<br />
<span style="font-family: "courier new"; font-size: x-small;">Alberto García Aznar ♪</span><b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike><br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0Plaza Cibeles, Madrid, Madrid, España40.419432 -3.692740599999979240.41641 -3.6977830999999792 40.422454 -3.6876980999999791tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-5787014635808582072016-04-05T13:39:00.001+02:002016-04-05T13:39:33.732+02:00El día en que este blog pareció convirtirse en un blog de poesíaTodavía recuerdo el momento en el que abrí las puertas de este lugar. Quería hablar de todo, cuando hasta entonces no había querido (o quizás no me había atrevido) a hablar de nada. Quería poner orden en una habitación caótica y siempre cambiante llamada mi mente; en parte así fue. No llevo una trayectoria amplia en el mundo de los <i>bloggers</i>, y seguro que mis escritos son infinitamente mejorables; sin embargo, tengo la suficiente certeza como para percibir que este lugar ha cambiado bastante respecto de como empezó, habiendo empezado también de forma distinta a como lo concebí. <br />
<br />
He de admitir que, en un principio, pretendía filosofar. Pretendía expresar mi visión del mundo desde un lugar abierto y accesible a todos los públicos, quería expresar mi forma de mirar y de concebir cada elemento de la realidad a nuestro alrededor. Siempre me ha gustado la filosofía, no negaré que tengo la mía propia. Pero no lo hice. Podemos fijarnos, filosóficas quizá tenga dos o tres entradas; a partir de ahí puede verse claro cuál es el pie del que cojeo. El punto de inflexión, sobre el papel, podría ser una entrada un tanto rota cuyo título recuerdo constantemente y que nunca seré capaz de volver a trazar. Pero esto solo sobre el papel, porque realmente el punto de inflexión fui yo. Algo cambió, tanto fuera como dentro, tanto para bien como para mal; para convertirme en alguien nuevo y a la vez ser más yo que nunca. Siempre agradeceré un giro como aquel, aunque difícilmente seré capaz de expresarlo con palabras, sé que sería algo que no interesaría ni a ti ni a nadie.<br />
<br />
Pero aquí estoy. Cualquiera diría que la Nave Espacial Perdida se ha colgado al cuello el cartel de club de la poesía y, realmente, tampoco falta razón. Será complicado que me vea capaz de filosofar más aquí, aunque tenga más temas que nunca sobre los que compartir mi visión, y en cambio quizá siga cediendo protagonismo a mi vena más literaria, como una vía de canalización de mis inquietudes ante un público silente e invisible. Nunca quise cambiar de rumbo, pero el rumbo cambió y, afortunadamente, me he dado cuenta de ello. Seguiré escribiendo en verso mientras pueda, mientras me vea capaz y siempre y cuando me atreva. Trataré de dar lugar a la prosa, como deseo y como es obvio, variando temas si me siento cómodo, porque me he dado cuenta de que siempre quiero escribir a tal efecto y nunca se me ocurre. Aquellos pensamientos escritos en corte ensayístico sobre la realidad, la metfísica, la ética o la vida deberán esperar, posiblemente por siempre en mi cabeza - quizá la verdadera y original nave espacial -, o posiblemente no, posiblemente te la cuente de tú a tú, pero sería muy extraño que tuviera el coraje para hacerlo. Mi interior es un tanto raro. No soy yo, es él. Somos los dos, que hemos cambiado y ahora todo a nuestro alrededor es diferente.<br />
<br />
¿Verso y algo más en La Nave? Temo que sí, sin dudarlo. <br />
¿Para siempre? Ni yo sería capaz de asegurarlo.<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-10539850936222132732016-04-02T21:29:00.004+02:002016-04-02T21:29:42.934+02:00Paseos de un curiosoNo hay paseo tan amable<br />
como no pasar por casa.<br />
Encontrar una nueva calle cuando te pierdes<br />
es como descubrir una nueva arteria dentro de tu cuerpo.<br />
Que genere, lleve vida,<br />
desde el corazón hasta el cerebro.<br />
<br />
Caminábamos yo y mi esfuerzo por <i>alzarme</i><br />
dirección nordeste.<br />
Como el viento.<br />
Dejéme guiar por el curso de un río de contrastes<br />
que desembocó en la Luna,<br />
llevó mi logos al cielo.<br />
<br />
Eran fruto de lo sutil mis hallazgos,<br />
fruto de lo astronómicamente ambicioso mis búsquedas.<br />
<i>Esta, camaradas, es la contrariedad más enriquecedora.</i><br />
Es cierto que quien busca encuentra. <br />
Pero, en la búsqueda,<br />
<br />
<i>Sólo quien mira, ve.</i><br />
<br />
<br />
<span style="font-family: "courier new"; font-size: x-small;">Alberto García Aznar ♪</span><b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-4466795026201886842016-03-21T18:00:00.000+01:002016-03-26T13:43:12.717+01:00Anti-GrisY observando, mientras camino despacio,<br />
de las copas arbóreas con el cielo<br />
el contraste,<br />
sumándole la calidez de este café,<br />
yo me revelo.<br />
<br />
Me revelo contra mí mismo y lo escrito<br />
para alzar mis alas.<br />
Alzar mi mente en vuelo.<br />
Darme así cuenta<br />
de que la poesía no debió ser siempre gris.<br />
Tal y como la pintan,<br />
como a días yo la pinté.<br />
<br />
Fijarme de reojo<br />
en que una conversación interesante,<br />
aunque efímera,<br />
puede alimentar unas rimas de color<br />
a la vez que suicidas.<br />
<br />
Creerme, de momento,<br />
en que el crujir de una hoja con el suelo<br />
es símbolo a la vez<br />
de desmayo y de vida.<br />
Y cuán valiosa la segunda.<br />
Cuán olvidada entre las letras<br />
de tiempos pretéritos.<br />
<br />
De la esquina de una habitación<br />
la oscuridad remota<br />
no debiera ser matriz<br />
de todos los versos que brotan del corazón.<br />
Sólo si no quieres.<br />
<br />
También este ente curvo<br />
pero uniforme<br />
sale al exterior.<br />
Observa cómo realza los colores<br />
el brillo del Sol.<br />
Observa cómo realza tus colores,<br />
tu mirar casi perdido ayer en verso.<br />
<br />
Así, entre los pájaros,<br />
sonidos y tactos,<br />
ideas en torrentes, quizá en ríos,<br />
aromas, culto a la esencia propia,<br />
buscar ser un ser elevado.<br />
<br />
¿Quién fuera el insensato<br />
capaz de romper<br />
- o de no ver - <br />
con todo ello,<br />
para escribir así,<br />
en un tono constante,<br />
poesía cabizbaja?<br />
<br />
<br />
<span style="font-family: "courier new"; font-size: x-small;">Alberto García Aznar ♪</span><b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0Madrid, Madrid, España40.4167754 -3.703790199999957640.0300434 -4.3492371999999575 40.8035074 -3.0583431999999577tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-31996460520013042252016-03-20T18:33:00.000+01:002016-03-20T20:00:44.317+01:00El pescadorNo fue capaz de quedarse en el albergue durante su primera noche en aquella encantadora cuidad del norte. No era demasiado grande, pero la afluencia de turistas era considerable. Así, como un turista más, aquel viajero decidió adentrarse en la ajetreada vida nocturna que el municipio acostumbraba a tener en la época estival. Sin embargo, él nunca soportó las aglomeraciones, de modo que huyó de carteles de "Bar" o de iglesias debidamente iluminadas para acercarse a la zona portuaria. El dueño del albergue le había hablado muy bien de ese lugar, y el viajero siempre se volvía algo más crédulo cuando dejaba en casa el papel de anfitrión para lanzarse a la aventura. Lo desconocido a veces nos lleva a interpretar toda palabra ajena como un consejo útil. La del dueño del albergue lo era. Por fortuna, siempre elegía a los residentes más amables durante sus andanzas. <br />
<br />
El olor a sal y el sonido de un mar ligeramente nervioso volaban alrededor del viajero una vez que había llegado al puerto. Tras haber sobrevivido al agobio provocado por decenas de calles repletas de tabernas y gente hambrienta, la paz de aquel lugar creaba un contraste que alivió por completo su mente y sus sentidos. Encaramado a la valla del borde de un muelle, el viajero miraba hacia el otro <br />
lado de la bahía. El escrutinio del paisaje trasnochador le llevó a dirigir la vista hacia la última de las plataformas erguidas sobre el mar, pues le llamó la atención la silueta de lo que parecía una figura humana. Más bien, de un hombre y de su caña de pescar. Estaba muy quieto, sentado en algo similar a un taburete plegable, y bien abrigado. No mostraba un ápice de intención de manipular sus instrumentos de captura, cualquiera con poco ojo podría haberlo confundido con una estatua.<br />
<br />
Algo impulsó al viajero a dirigirse a hablar con él. Desde hace años, sabía que hablar con los locales era una de las mejores formas de conocer a fondo cada lugar, y ello hizo que su curiosidad fuera incesante allá donde se desplazara. De ese modo, se dispuso a poner sus pies sobre las envejecidas tablas de madera de la plataforma más larga del puerto. El chasquido de las traviesas alertó al pescador de su presencia, haciéndole inmediatamente volver la cabeza. Estaba envejecido, pero su semblante parecía transmitir una energía inagotable.<br />
<br />
- Oh... Disculpe que le moleste - dijo el viajero. <br />
- ¿Qué necesitas, hijo?<br />
<br />
La amabilidad en la voz del pescador resultaba desconcertante, pues aparentaba ser un hombre frío y certero.<br />
<br />
- Veo que es aficionado a la pesca, y me ha llamado la atención encontrarle tan solo en este lugar de la ciudad. Simplemente quería charlar... <br />
- ¡Vaya! Es la primera vez que alguien me hace una pregunta como esa, ¿sabes? - rió -. Pues sí, me encanta pescar. Llevo viniendo a este lugar cada domingo desde hace ya veintitantos años.<br />
- ¿Tantos? Entonces este debe ser un buen lugar de captura, ¿no?<br />
- No, la verdad es que no. Creo que mi último pez apareció hará cosa de un mes y medio. Pero no me quejo, era bastante grande - el pescador soltó otra despreocupada risotada-.<br />
<br />
El viajero, se quedó desconcertado, perplejo. "Quién en su sano juicio iba a ser capaz de venir cada semana solo, a pescar allí donde no se pesca nada?", pensaba. <br />
<br />
- ¿Entonces por qué está usted aquí si no pican los peces? ¿Qué le mueve a venir a este lugar para pasar largas horas a merced del frío si no logra llevarse ninguna captura?<br />
<br />
El pescador entonces respiró hondo, giró su cuerpo por completo hacia su interlocutor y contestó:<br />
<br />
- La captura es lo de menos, amigo mío. De hecho, no me importa en absoluto. La razón por la que vengo aquí todas las noches enriquece mi espíritu más de lo que lo haría cualquier pez con mi estómago. Mira hacia ese poste de ahí - el pescador señaló con el dedo -. Todas las noches un pájaro muy simpático se posa en el madero y empieza a cantar. No sé qué animal es, ni qué está pretendiendo, pero es ya como un amigo para mí, y su canto como música para mis oídos. Mira ahora hacia arriba. Las estrellas se extienden sobre nosotros dos como el océano que tenemos debajo, infinitas y brillantes, y podemos disfrutar de ellas durante horas. Ahora baja la cabeza y observa a tu alrededor, ahí está mi mayor aliciente cada fin de semana.<br />
<br />
Frente a los dos hombres se extendía, imponente, toda la bahía de la ciudad. Había decenas, cientos de luces de colores que parecían las mismas estrellas que acababan de observar; la misma Vía Láctea siendo mecida por el Mar Cantábrico. El viajero jamás imaginó que las luces de una ciudad por la noche pudieran generar una estampa tan atractiva. El pescador advirtió de inmediato el brillo de sus ojos, y entonces dijo:<br />
<br />
- Esa misma sensación tuve yo hace veintitantos años la primera vez que vine aquí, cuando todavía ni siquiera sabía pescar. Y es lo que me ha enganchado a volver semana tras semana, llueva o nieve. Desde este lugar, tengo la oportunidad de contemplar esta maravillosa vista, de oír el mar, el pájaro, mirar el cielo... Puedo pensar, relajarme, idear historias o simplemente dejar la mente en blanco y tratar de contar las luces que tengo delante. Tanto tiempo como yo quiera. ¿A quién le importa no pescar nada cuando, en cambio, puedo disfrutar de algo como esto? No tiene sentido plantearse una meta si no observas el paisaje que te rodea durante el camino.<br />
<br />
<span style="font-family: "courier new"; font-size: x-small;">Alberto García Aznar ♪</span><b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-55456183451508453052016-02-23T00:18:00.004+01:002016-03-06T16:03:21.995+01:00Hoy no tengo nada que contarHoy no tengo nada que contar.<br />
Mi silueta en el espejo<br />
dando forma a esta 'poesía' transparente<br />
es cuanto menos signo alicaído<br />
de veinticuatro horas ajenas al dolor.<br />
<br />
No he contemplado lugares bellos;<br />
tampoco valiosos.<br />
No he podido escuchar<br />
melodías ni saludos.<br />
Ni observar entre líneas a las ninfas de los tiempos.<br />
<br />
<i>Tampoco yo lo quiero.</i><br />
<br />
Flores de color han preferido cerrarse hoy al son de mi camino.<br />
Y el nublo de esta bóveda era un océano demasiado uniforme.<br />
<br />
El mundo no giraba.<br />
La vida<br />
se<br />
<br />
<br />
<br />
ha<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
parado.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Y desde el limbo existencial hoy yo confieso<br />
que este caminar a veces<br />
no desea dejar huella.<br />
De invadir mi aislada alcoba<br />
solo persiste el deseo.<br />
Y estas horribles jaquecas, <br />
imperceptibles y a la vez molestas,<br />
simplemente lo acrecientan.<br />
<br />
Hoy no tengo nada que contar.<br />
Preferiría no hacerlo,<br />
dado que hoy esta jornada ha resultado<br />
insípidamente amarga.<br />
Apagadamente seria.<br />
Seriamente vacilante.<br />
<br />
El día casi extinto titubea para retorcerse<br />
en un universo aún indiferente.<br />
Dejemos, pues,<br />
que sea la Luna<br />
quien nos reviva y nos aplauda,<br />
y<br />
quien<br />
<br />
<br />
<br />
devuelva<br />
<br />
<br />
el tiempo a su velocidad normal.<br />
A su nivel creciente de felicidad<br />
tan habitual.<br />
<br />
<br />
<span style="font-family: "courier new"; font-size: x-small;">Alberto García Aznar ♪</span><b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-6690564782692855222016-02-18T04:02:00.001+01:002016-03-26T19:23:09.509+01:00Ciudad de lluviaCiudad de lluvia,<br />
tus suelos acristalados<br />
hacen brillar tus arterias<br />
de soledad silente.<br />
<br />
Transeúntes solitarios<br />
se saludan sin hablar. <br />
También sin mentir,<br />
al escribir su registro<br />
de páginas quemadas por los bordes<br />
que luego rajar.<br />
<br />
Unos fantasmas de caminar ambiguo<br />
chapotean por los ríos de tus venas.<br />
Las amígdalas de nuestros tiempos<br />
perecieron dando a luz a un grito calmo.<br />
Suspendiste tus amaneceres<br />
en favor de un horizonte tan oscuro y blando.<br />
<br />
Ciudad de lluvia,<br />
que supiste reflejar todos los días<br />
el mundo sin desearlo.<br />
Supiste dar sonriente la vida<br />
a quienes nunca imaginaron tus abrazos.<br />
Nunca nos pediste nada.<br />
<br />
Todavía me enterneces<br />
cada vez que me hablas.<br />
Me sonríes y me dices<br />
que prefieres observar el arcoíris<br />
frente a permitir que tu bóveda<br />
se manche de aviones.<br />
<br />
Me seduces cada vez que tus farolas<br />
se encienden a mi paso.<br />
Nadie lo hace <br />
(Ellas me ven, en cambio).<br />
Objetos tan amables, férreos seres callados,<br />
confirman cada vez mayor calor "humano".<br />
Ese que únicamente esconden tus ladrillos.<br />
<br />
Y cuando me miras sin saludarme,<br />
sin hablar y sin mentir,<br />
es entonces cuando el agua no contagia,<br />
sino cura.<br />
Texturas de terciopelo que apagan los resfriados.<br />
Qué afortunado me siento siempre que acabo empapado...<br />
<br />
Ciudad de lluvia.<br />
La misma en que, todavía,<br />
viven mi ser nostálgico y mi yo.<br />
Y es que sigues conmoviéndome.<br />
Calando mi interior<br />
cada vez que las agujas dan las diez en el reloj.<br />
Cada vez que dejas que la noche<br />
atraviese tu fiel corazón amurallado.<br />
<br />
Los transeúntes callados,<br />
con su desesperación inexpresiva,<br />
buscan mirarse en los charcos<br />
para ver si todavía éstos reflejan su cara.<br />
Ellos te miran felices,<br />
tal y como fueron por ti recibidos.<br />
<br />
Hoy me siento afortunado<br />
de residir aquí.<br />
Benditas sean las rocas<br />
que te protegen del peligro.<br />
<br />
<br />
<span style="font-family: "courier new"; font-size: x-small;">Alberto García Aznar ♪</span><br />
<div>
<b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike><br /></strike></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-xwYSrPp7UyU/VsUz80dueSI/AAAAAAAAAHE/yNYJo-wENcY/s1600/Ciudad%2Bde%2Blluvia.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="360" src="https://4.bp.blogspot.com/-xwYSrPp7UyU/VsUz80dueSI/AAAAAAAAAHE/yNYJo-wENcY/s640/Ciudad%2Bde%2Blluvia.jpg" width="640" /></a></div>
<div>
<br /></div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-41438896370530681782016-02-15T18:01:00.000+01:002016-02-20T14:12:35.714+01:00Tarde de nubes evasivaTarde de nubes evasiva.<br />
Todo apunta a una tormenta.<br />
Persianas bajadas sólo observan<br />
cómo se purifican de nuevo<br />
las calles sin pisar.<br />
<br />
Excepto una,<br />
por la cual fluye una <i>mente</i><br />
de caminar huidizo.<br />
De silueta oscura, de invisible hablar.<br />
<br />
Turbando el aire al caer,<br />
y así las hojas de lluvia,<br />
navega esquivo destello.<br />
Con una ilusión dormida<br />
en mares de clorofila<br />
que inundaron su interior.<br />
<br />
Línea desigual, furtiva,<br />
de unos versos que se enfrentan<br />
a unas gotas de agua que sólo se piensan.<br />
Que se miran sin hablar<br />
y luego<br />
simplemente se van.<br />
<br />
Recorriendo aquellos retales mojados<br />
sigue el caminante.<br />
Las farolas no se encienden a su paso<br />
porque no hay nadie en la calle.<br />
Y su conversación larga y tendida<br />
trata de convencer a las nubes<br />
de que se queden allí arriba para siempre.<br />
<br />
<br />
<span style="font-family: "courier new"; font-size: x-small;">Alberto García Aznar ♪</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-11320237537261249712016-01-30T01:16:00.000+01:002016-03-26T19:24:09.206+01:00La paradoja entre la verdad y la palabra<i><b>La irónica paradoja</b></i><br />
<i><b>entre la verdad y la palabra</b></i><br />
es más que solvente causa<br />
para cesar aquí mi empeño en esta escucha.<br />
Para lograr volver paciente a mi camino.<br />
<br />
Ni son miradas, ni son vivencias<br />
las <i>maquetas de plástico</i><br />
de tanto amor.<br />
<br />
Ni te acompañan, ni te imaginan.<br />
Sirenas trazan cánticos<br />
para el falto de visión.<br />
<br />
Maquillado <i>bulo</i> abunda<br />
por cada relato que a mi voz reclama.<br />
Es más que presente causa<br />
para huir de los besos de esta hiriente bruma.<br />
<i>Un ser superior, sólo espíritu esquivo.</i><br />
<br />
<i></i><span style="font-size: x-small;"></span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace; font-size: x-small;"><span style="font-family: "courier new"; font-size: x-small;">Alberto García Aznar ♪</span></span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-44871636185110486322016-01-09T20:25:00.001+01:002016-03-26T19:25:13.015+01:00Sábado azul<span style="font-family: inherit;">Sábado azul.</span><br />
<div>
<span style="font-family: inherit;"></span><br /></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;">Los días son más sutiles así.</span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;">Se viven más rápido.</span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;">T</span><span style="font-family: inherit;">odo es tan efímero </span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;">de cara al exterior...</span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;"></span><br /></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;">Y a la vez son tan lentos</span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;">cuando eres tú el que se halla</span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;">aquí encerrado,</span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;">observando atónito</span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;">la </span><i><span style="font-family: inherit;">inundación</span></i><span style="font-family: inherit;"> de tu imperio</span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;">por el </span><i><span style="font-family: inherit;">océano</span></i><span style="font-family: inherit;">.</span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;"></span><br /></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;">Es un </span><i><span style="font-family: inherit;">amanecer</span></i><span style="font-family: inherit;"> </span><i><span style="font-family: inherit;">nublo</span></i></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;">con el color monocorde del </span><i><span style="font-family: inherit;">invierno</span></i><span style="font-family: inherit;">.</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;">Un daltonismo inducido</span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;">por el clima aliado con el paso del tiempo.</span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;"></span><br /></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;">Acaricio la visión de un sentimiento</span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;">en el abrazo de los </span><i><span style="font-family: inherit;">ríos</span></i><span style="font-family: inherit;"> y del </span><i><span style="font-family: inherit;">hielo</span></i><span style="font-family: inherit;">,</span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;">que </span><i><span style="font-family: inherit;">duerme</span></i><span style="font-family: inherit;"> bajo un alud</span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;">solo un momento,</span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;">mientras medita</span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;"></span><br /></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;">en un </span><i><span style="font-family: inherit;">sábado azul</span></i><span style="font-family: inherit;">.</span><br />
<br />
<i></i><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace; font-size: x-small;"><span style="font-family: "courier new"; font-size: x-small;">Alberto García Aznar ♪</span></span></div>
<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both;">
<a href="https://lh3.googleusercontent.com/-fMob3zwD_d0/VpFexQ6vMCI/AAAAAAAAAGs/MYdM_O04F5I/s640/blogger-image-420311112.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="426" src="https://lh3.googleusercontent.com/-fMob3zwD_d0/VpFexQ6vMCI/AAAAAAAAAGs/MYdM_O04F5I/s640/blogger-image-420311112.jpg" width="640" /></a></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-4871714631041391272016-01-04T01:16:00.001+01:002016-01-04T01:16:44.132+01:00Microcuento #3 - Ese momento que nunca llegóY recordar, tantas y tantas veces,<br />
que al final aquello no ocurrió, <br />
y quizás <i>nunca</i> lo haga.<br />
<br />
Pero, aun así, decirte a ti mismo: "¿Te imaginas?<br />
<br />
Hubiera sido <i>precioso</i>".Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-51572847226367759192015-12-24T00:45:00.001+01:002016-02-18T03:23:19.836+01:00Bajo el calor de este flexo<i>Las noches se hacen más dulces</i><br />
<i>bajo el calor de este flexo.</i><br />
<br />
Cuando el mundo, dormitando,<br />
vive historias, crea sueños<br />
que mañana, ingenuamente, <br />
lamentarán "no son ciertos",<br />
yo me hallo trazando versos<br />
para plasmar, en efecto, <br />
que no lo son.<br />
<br />
Mas ¿quién necesita sueños<br />
pudiendo <i>vivir</i> intensos <br />
los <i>momentos</i>?<br />
<br />
* * *<br />
<br />
Del frío nocturno de mi alrededor<br />
<i>
me alejo</i>.<br />
Lo traen esqueletos de cristal guardado<br />
en cajas de acero decoradas con <i>dibujos</i>,<br />
grabadas con mi nombre.<br />
<br />
Prefiero seguir aquí<br />
aletargado.<br />
Atrapado dentro de este <i>prisma</i> esperpéntico,<br />
emocionante y mal iluminado,<br />
pero acogedor.<br />
Capaz de, mínimamente, acoger vida<br />
con la luz de un ebrio foco<br />
presa de saturación.<br />
<br />
Sin el calor de un <i>Sol</i><br />
ni tú a mi lado.<br />
<br />
Entre texto y tempo,<br />
marcado,<br />
la Luna me acoge. <br />
Y es entonces, que por verla<br />
ellos simplemente duermen<br />
y yo salgo al exterior.<br />
<i>Desprotegido</i>.<br />
<br />
<i>Las noches nacen más dulces.</i><br />
<i><br /></i>
<i></i><br />
<br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace; font-size: x-small;"><span style="font-family: "courier new"; font-size: x-small;">Alberto García Aznar ♪</span></span><i> </i><br />
<i><br /></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-9VKryXqOHu0/Vns6Z55FfvI/AAAAAAAAAGU/WvAa0gG_pIw/s1600/Flexo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://2.bp.blogspot.com/-9VKryXqOHu0/Vns6Z55FfvI/AAAAAAAAAGU/WvAa0gG_pIw/s320/Flexo.jpg" width="320" /></a></div>
<i><br /></i>
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-271102845249999609.post-4569901262453632432015-12-09T01:11:00.002+01:002015-12-09T01:11:35.336+01:00Recaída
<br />
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt;">
<span style="font-family: Calibri;">En frecuentes ocasiones durante esta reciente grieta temporal me propuse
una pregunta. ¿Debería regresar a este lugar? ¿Deberían tantas observadoras
letras volver a unirse en comunidad para poblar estas iluminadas habitaciones? </span></div>
<br />
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Ha pasado un largo tiempo, y la vaga sensación de que un
rincón de la red y del espacio se estaba quedando vacío me corroía por
momentos. La relatividad del tiempo de la que tanto hablan ilustres físicos y
teóricos se hace presente cada vez que digo que todo ha pasado demasiado
rápido últimamente. La cuestión es que, cuando las cosas pasan demasiado rápido, todo lo
que se aproxima hacia ti, certero y con determinación, se te viene encima como
un potente fogonazo de visión y conclusiones, haciendo que un cambio potencial
y paulatino se convierta en una mutación instantánea y descontrolada. Y, con
ello encima de nuestras espaldas, el viaje sigue. Igual de deprisa. Y con él la
incertidumbre de si realmente merecía la pena escribir con tinta luminosa sobre
la pared de este lugar. Todavía me lo sigo cuestionando, en un
momento en el que esa mutación que mencionaba me vuelve, quizá, cada vez más oscuro, esquivo y
huidizo a la hora de sacar a relucir todo lo sentido, meditado y apuntado entre mi cabeza y pequeñas páginas de
momentos extraños. </span></div>
<br />
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt;">
<span style="font-family: Calibri;">No obstante, es muy recomendable pararse a descansar. Mirar
alrededor, respirar y, como tantas veces pongo en práctica, hablar con uno
mismo. Hazlo, no cuesta nada. Ojalá la gente hablara también consigo misma. Y
es que cuando lo haces y conversas, viajas y meditas, puedes hallar una bonita
fuente de respuestas. Como aquella que me hizo pensar de nuevo en todo lo que me queda por hacer aquí, un lugar que me ha ayudado, aportado y construido. Ya no soy el
mismo, pero a la vez lo soy. De modo que jamás volveré al punto de partida, pero tampoco abandonaré la idea de que
alguien ha de pilotar una nave espacial como esta, aunque a veces se quede
dormido y encienda el piloto automático creando una brecha espacio-emocional. </span></div>
<b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04789909194940623338noreply@blogger.com0